На эту тему натолкнула цитата из другой темы. Видимо, Пушкин писал про депрессию , которую тогда считали " хандрой".Несерьезное какое - то слово, депрессия звучит гораздо убедительнее ☺ И все же, …
Как поминали меня —
Я уж не помню и рад ли?
Пили три ночи и дня
Эти беспутные капли.
Как хоронили меня —
Помню, что солнце — как льдинка…
Осень, шуршанье кляня,
Шла в не подбитых ботинках,
За подбородок взяла
Тихо и благословенно,
Лоб мой лучом обвила
Алым, как вскрытая вена,
Слезы сбежали с осин
На синяки под глазами —
Я никого не спросил,
Ангелы все рассказали…
Луч уходящего дня
Скрыла морошка сырая,
Как вспоминают меня —
Этого я не узнаю!
Леонид Губанов
"Лоб мой лучом обвила
Алым, как вскрытая вена,"
Алая это артериальная кровь, а венозная темная. По цвету определяют характер кровотечения. Медицинский взгляд :)
"Лоб мой лучом обвила
Алым, как вскрытая вена,"
Алая это артериальная кровь, а венозная темная. По цвету определяют характер кровотечения. Медицинский взгляд :)
Detected😂
"Алая это артериальная кровь, а венозная темная. По цвету определяют характер кровотечения. Медицинский взгляд :)"
А врача то "никуда не деть"))
Краткое стихотворение,
Гиппократова клятва - творение.
Душа, да душа....Эпикриз!
Спасает нас врач и лечение...))))
https://www.youtube.com/watch?v=3VHuLXeFOZU
Настанет день, когда и я исчезну
Мерабова лучше всех её исполняет
Кстати о теме.
Это стихотворение Евтушенко о Цветаевой.
Помнишь, гераневая Елабуга,
ту городскую, что вечность назад
долго курила, курила, как плакала,
твой разъедающий самосад.
Бога просила молитвенно, ранено,
чтобы ей дали белье постирать.
Вы мне позвольте, Марина Ивановна,
там, где вы жили, чуть-чуть постоять.
Бабка открыла калитку зыбучую:
«Пытка под старость — незнамо за что.
Ходют и ходют — ну прямо замучили.
Дом бы продать, да не купит никто.
Помню — была она строгая, крупная.
Не подходила ей стирка белья.
Не управлялась она с самокрутками.
Я их крутила. Веревку — не я...»
Сирые сени. Слепые. Те самые,
где оказалась пенька хороша,
где напослед леденящею Камою
губы смочить привелось из ковша.
Гвоздь, а не крюк. Он граненый, увесистый
для хомутов, для рыбацких снастей.
Слишком здесь низко, чтоб взять и повеситься.
Вот удавиться — оно попростей.
Ну а старушка, что выжила впроголодь,
мне говорит, будто важный я гость:
«Как мне с гвоздем-то? Все смотрят и трогают...
Может, возьмете себе этот гвоздь?»
Бабушка, я вас прошу как о милости —
только не спрашивайте опять:
«А отчего она самоубилась-то?
Вы ведь ученый... Вам легче понять...»
Бабушка, страшно мне в сенцах и комнате.
Мне бы поплакать на вашем плече.
Есть лишь убийства на свете — запомните.
Самоубийств не бывает вообще.
Кстати о теме.
Это стихотворение Евтушенко о Цветаевой.
Помнишь, гераневая Елабуга,
ту городскую, что вечность назад
долго курила, курила, как плакала,
твой разъедающий самосад.
Бога просила молитвенно, ранено,
чтобы ей дали белье постирать.
Вы мне позвольте, Марина Ивановна,
там, где вы жили, чуть-чуть постоять.
Бабка открыла калитку зыбучую:
«Пытка под старость — незнамо за что.
Ходют и ходют — ну прямо замучили.
Дом бы продать, да не купит никто.
Помню — была она строгая, крупная.
Не подходила ей стирка белья.
Не управлялась она с самокрутками.
Я их крутила. Веревку — не я...»
Сирые сени. Слепые. Те самые,
где оказалась пенька хороша,
где напослед леденящею Камою
губы смочить привелось из ковша.
Гвоздь, а не крюк. Он граненый, увесистый
для хомутов, для рыбацких снастей.
Слишком здесь низко, чтоб взять и повеситься.
Вот удавиться — оно попростей.
Ну а старушка, что выжила впроголодь,
мне говорит, будто важный я гость:
«Как мне с гвоздем-то? Все смотрят и трогают...
Может, возьмете себе этот гвоздь?»
Бабушка, я вас прошу как о милости —
только не спрашивайте опять:
«А отчего она самоубилась-то?
Вы ведь ученый... Вам легче понять...»
Бабушка, страшно мне в сенцах и комнате.
Мне бы поплакать на вашем плече.
Есть лишь убийства на свете — запомните.
Самоубийств не бывает вообще.
"Есть лишь убийства на свете — запомните.
Самоубийств не бывает вообще."
Все очень сильное. Последние строки, как очень важное открытие звучат.
Не помню, цитировала или еще нет.
Это малоизвестный поэт Винарский
Хочу я, чтоб мои стихи
легли кому-то нА душу,
как наземь с вишен лепестки,
как ртуть росы на ландыши.
И чтоб от моего стиха
хотелось петь кому-нибудь
и чтобы каждая строка
звонка была, как музыка.
Его же
Осенние разлуки,
мне машут ваши руки
лиловыми платками
вечерних облаков
Дождям осенним литься
Разлуки, словно лица
с печальными глазами
прощальных маяков.
И слов не различая,
я сновно разлучаюсь
с нечаянной улыбкой,
подаренной не мне.
С трамваем, перекрестком,
погасшей папироской
и с тенью, промелькнувшей
в совсем чужом окне.
Не Вы ли это были?
И все ли Вы забыли?
Мне как-то не впервые
Вас Из видУ терять.
Слова и взгляды - мимо.
Ничто не повторимо.
А то, что повторимо -
не стоит повторять.
В. Тушнова. Помнила только начало и конец стихотворения)
«Я поняла —
Ты не хотел мне зла,
ты даже был предельно честен где-то,
ты просто оказался из числа
людей, не выходящих из бюджета.
Не обижайся,
Я ведь не в укор,
ты и такой мне бесконечно дорог.
Хорош ли, нет ли —
это сущий вздор.
Любить так уж любить —
без оговорок.
Я стала невеселая.
Прости.
Пуская тебя раскаяние не гложет.
Сама себя попробую спасти,
никто другой меня спасти не сможет.
Забудь меня.
Из памяти сотри.
Была — и нет, и крест поставь на этом.
А раны заживают изнутри.
А я еще поеду к морю летом.
Я буду слушать, как идет волна,
Как в грохот шум ее перерастает,
как, отступая, шелестит она,
как будто книгу верности листает.
Не помни лихом,
не сочти виной,
что я когда-то в жизнь твою вторгалась,
и не печалься —
все мое — со мной.
И не сочувствуй — я не торговалась.»
И вновь немного Полозковой)
а мы жили тогда легко: серебро и мёд
летнего заката не гасли ночь напролёт
и река стояла до крестовины окон
мы спускались, где звёзды, и ступни купали в них
и под нами берег как будто ткался из шерстяных
и льняных волокон
это был городок без века, с простым лицом,
и приезжие в чай с душицей и чабрецом
добавляли варенья яркого, занедужив;
покупали посуду в лавках, тесьму и бязь
а машины и лодки гнили, на швы дробясь
острых ржавых кружев
вы любили глядеть на баржи из-под руки,
раздавали соседским мальчикам пятаки:
и они обнимали вас, жившие небогато.
и вы были другой, немыслимо молодой,
и глаза у вас были — сумерки над водой,
синего агата.
это был июнь, земляника, копчёный лещ,
вы носили, словно царевич, любую вещь
и три дома лишили воли, едва приехав
— тоня говорит, вы женаты? — страшная клевета!
а кругом лежал очарованный левитан,
бесконечный чехов
лестницы, полы в моей комнате, сени, крыльцо, причал —
всюду шаг ваш так весело и хорошо звучал,
словно мы не расцепим пальцев, не сгинем в дыме,
словно я вам еще читаю про древний рим
словно мы еще где-то снова поговорим,
не умрем молодыми
кажется, мы и теперь глядим, как студеной мглы
набирают тропинки, впадины и углы,
тень пропитывает леса и дома, как влага.
черные на фоне воды, мы сидим вдвоём
а над нами мёд, серебро и жемчуг на окоем,
жатая бумага.
уезжайте в августе, свет мой, новый учебный год
дайте произойти всему, что произойдет, —
а не уцелеет ни платья, ни утвари, ни комода,
наша набережная кончится и гора, —
вы пребудете воплощением серебра,
серебра и мёда.
Кстати о теме.
Это стихотворение Евтушенко о Цветаевой.
Помнишь, гераневая Елабуга,
ту городскую, что вечность назад
долго курила, курила, как плакала,
твой разъедающий самосад.
Бога просила молитвенно, ранено,
чтобы ей дали белье постирать.
Вы мне позвольте, Марина Ивановна,
там, где вы жили, чуть-чуть постоять.
Бабка открыла калитку зыбучую:
«Пытка под старость — незнамо за что.
Ходют и ходют — ну прямо замучили.
Дом бы продать, да не купит никто.
Помню — была она строгая, крупная.
Не подходила ей стирка белья.
Не управлялась она с самокрутками.
Я их крутила. Веревку — не я...»
Сирые сени. Слепые. Те самые,
где оказалась пенька хороша,
где напослед леденящею Камою
губы смочить привелось из ковша.
Гвоздь, а не крюк. Он граненый, увесистый
для хомутов, для рыбацких снастей.
Слишком здесь низко, чтоб взять и повеситься.
Вот удавиться — оно попростей.
Ну а старушка, что выжила впроголодь,
мне говорит, будто важный я гость:
«Как мне с гвоздем-то? Все смотрят и трогают...
Может, возьмете себе этот гвоздь?»
Бабушка, я вас прошу как о милости —
только не спрашивайте опять:
«А отчего она самоубилась-то?
Вы ведь ученый... Вам легче понять...»
Бабушка, страшно мне в сенцах и комнате.
Мне бы поплакать на вашем плече.
Есть лишь убийства на свете — запомните.
Самоубийств не бывает вообще.
Пробирает...
Звиняй, товарисч, но отлайкать не могу. Ассоциации с ним сродни Любе Успенской. Душевно, но под водовку. Русский шансон.
P.S. Прошу списать непрелестности на моё индивидуальное восприятие. Ну вот люблю я Систем Оф Э Даун. Пропасть жыыы. Я ходила на концерт Сержа с симфоническим оркестром. Ловила мурашки)
Если говорить о классике... Ария Кавародосси Тоскинского происхождения близка. Музыка проникает в меня. Понимаю, что это попсовое увлечение - в смысле того, что композиция из тех, что на слуху. А в детстве любила я полонез Огинского)
""К нам сегодня приходил межпланетный педофил, малолетних организмов он с собою приводил")"
Це шо означает?
В мое время, в дет садике, я не знал что такое педофил😨
а теперь еще и "межпланетный"
Енто Лукьяненко, ети его) Подозреваю, что имел место межгалактический вневозрастной контакт)))
Андрей, извиняюсь, если что-то резко написала. Кроме ровного отношения к творчеству Трофима имело место быть наложение этого творчества на мой развод. Стихи, признаю, неплохие. Плохо реагирую на подкупную задушевность.
Звиняй, товарисч, но отлайкать не могу. Ассоциации с ним сродни Любе Успенской. Душевно, но под водовку. Русский шансон.
P.S. Прошу списать непрелестности на моё индивидуальное восприятие. Ну вот люблю я Систем Оф Э Даун. Пропасть жыыы. Я ходила на концерт Сержа с симфоническим оркестром. Ловила мурашки)
Если говорить о классике... Ария Кавародосси Тоскинского происхождения близка. Музыка проникает в меня. Понимаю, что это попсовое увлечение - в смысле того, что композиция из тех, что на слуху. А в детстве любила я полонез Огинского)
Непутятишна..
Ну вот вы здесь, и я опять - криптолог,
К тому же троглодит- дегенерат.
Наверное теперь палеонтолог,
Захочет прочитать мой реферат.
Как Марин Иден, я стремлЮся к просвещению,
Как он, но не хочу перегореть.
Возможно можно вам писать...ну как не гению
Чтоб по старинке, ваши буквы посмотреть?
))))))
Звиняй, товарисч, но отлайкать не могу. Ассоциации с ним сродни Любе Успенской. Душевно, но под водовку. Русский шансон.
P.S. Прошу списать непрелестности на моё индивидуальное восприятие. Ну вот люблю я Систем Оф Э Даун. Пропасть жыыы. Я ходила на концерт Сержа с симфоническим оркестром. Ловила мурашки)
Если говорить о классике... Ария Кавародосси Тоскинского происхождения близка. Музыка проникает в меня. Понимаю, что это попсовое увлечение - в смысле того, что композиция из тех, что на слуху. А в детстве любила я полонез Огинского)
"Ну вот люблю я Систем Оф Э Даун. Пропасть жыыы. Я ходила на концерт Сержа с симфоническим оркестром. Ловила мурашки)"
Из этого осознал...
Люблю, система...и ловить мурашки))
Кто жизнью бит, тот большего добьется.
Пуд соли съевший выше ценит мед.
Кто слезы лил, тот искренней смеется.
Кто умирал, тот знает, что живет!
Непутятишна..
Ну вот вы здесь, и я опять - криптолог,
К тому же троглодит- дегенерат.
Наверное теперь палеонтолог,
Захочет прочитать мой реферат.
Как Марин Иден, я стремлЮся к просвещению,
Как он, но не хочу перегореть.
Возможно можно вам писать...ну как не гению
Чтоб по старинке, ваши буквы посмотреть?
))))))
Троглодит троглодита сожрал.
ДегенЭ дегенЕра не понял.
Я уйду, свои буквы собрав.
Буду рада, коль будет, что вспомнить)
Я стихи не пишу, извините.
Андрей, извиняюсь, если что-то резко написала. Кроме ровного отношения к творчеству Трофима имело место быть наложение этого творчества на мой развод. Стихи, признаю, неплохие. Плохо реагирую на подкупную задушевность.
)))) "Плохо реагирую на подкупную задушевность"
Это наверное из-за..
"И когда я пьяный и безбожный, резал вены погнутым крестом"?
или
"Трудно быть богом, дом покидая в ночь"?))
)))) "Плохо реагирую на подкупную задушевность"
Это наверное из-за..
"И когда я пьяный и безбожный, резал вены погнутым крестом"?
или
"Трудно быть богом, дом покидая в ночь"?))
Если про крест, то тут, как раз, образы хороши. Без наложения на голос. Хотя и голос неплох... Просто встретились два фактора, наложившись на третий, конкретно для меня.
Троглодит троглодита сожрал.
ДегенЭ дегенЕра не понял.
Я уйду, свои буквы собрав.
Буду рада, коль будет, что вспомнить)
Я стихи не пишу, извините.
)))вы на эти мои "выкрутасы не обращайте внимания..
Мне иногда так легче, в сжатой форме)))
А то бы пришлось заумно расписывать)))
А так.. и улыбнулись, и поняли меня)
Стараюсь дальше.
Не хотела обижать, не хотела...
Рэндом пущенное слово полетело
В никуда...
Что мне на то? Моё ль дело?
Ну а всё же... Травм я не хотела...
Что-то подхихикиваю) Катя вас приобщит к высокому исскуству. Вы для меня откроете музыку слов..)
"Рэндом"
Не нашел в словаре толкование
А для картинки, надо понимание)
В русском говорят - рэндомно. Случайно выстреленное)
Андрей, делайте скидку на то, что я дуркую и опыт в стихоскладушках не имею.
P.S. Зловещая правда - он звался Андреем...
P.P.S. История давно уже засеяла это имя новыми эмоциями)