Меня в детстве били, и ничего, я нормальным вырос

И ещё я чувствую боль. Потому что я очень люблю папу.
Такого, знаете, абстрактного папу. С картинки. Который подкидывает в небо. Ведёт тебя за руку в школу. Дует на разбитые коленки. Говорит "Не реви, разберемся", когда ты приходишь к нему со своими проблемами.

Папу, которого у меня никогда не было.

Может, вы сейчас воспитываете ребенка, и руководствуетесь принципом "меня били и ничего, я нормальным вырос"?
Нет.
Не нормальным.
Вы выросли либо таким же чудовищем, как мой отец.
Либо таким же сломленным ничтожеством, как я.

Вот теперь всё.

Не всё.
Две недели мы ругались.
Мать звонила и кричала. Я слушала. Спрашивала есть ли у неё, что сказать по существу. Нет? Я вешала трубку.

Фразы "Как ты отцу в глаза будешь смотреть, неблагодарная?" и "Посмотреть бы, как тебя твои дети сдадут в богадельню!" звучали особенно часто.

"Тебя поили, кормили, выучили!!!"

Я росла в девяностые.
Нас кормил огород, на котором я впахивала, как проклятая, всё детство наравне со взрослыми. Лечение последствий (больной позвоночник и проблемы "по-женски") до сих пор обходится мне недёшево.

Училась я на бюджете.

Что дали мне родители?
Экзистенциальный ужас перед мужчинами.
Я люблю мужа. Мой муж добрый и нежный человек. Он не знает, что я вздрагиваю каждый раз, когда он повышает голос. Не на меня. А просто. Уронил что-то и матюкнулся. А я подскакиваю на месте и жду, что меня сейчас начнут бить. Шарю глазами по комнате, и в голове проносится "Что я сделала не так? Туалетную бумагу не той стороной повесила? Пол не подмела? Грязную ложку на столе оставила? Крошки от хлеба?"

Это длится считанные секунды. Просто рефлекс. Но это со мной навсегда. И не помогает ни психотерапия, ни таблетки.

Сотрудники дома престарелых сообщили мне, что забрали отца из больницы. Его перевезла коммерческая скорая помощь. Моё присутствие не требовалось. Я настроила в приложении банка автоматическую оплату.

Мать звонила. Кричала: "Меня тоже сдашь? Вот попроси у меня что-нибудь! Чтоб я ещё хоть раз тебе с детьми помогла!!"

Нервно смеюсь. Они-то мне в общем и не помогали.
Требовали внуков? Да. Чтобы как у всех.
Сидели с ними? Нет. Иногда брали их к себе в гости, когда дети уже пошли в школу и не нуждались в присмотре.

Что я чувствую?
Стыд. Я чувствую себя плохой дочерью. И стыд за то, что взрослая, устроившаяся в жизни женщина всё ещё боится отца. Хотя ударить он уже не сможет. Он сам даже ложку не поднимет. Но я в ужасе от нереалистичной мысли, что однажды он приедет ко мне.

Не всё.
Две недели мы ругались.
Мать звонила и кричала. Я слушала. Спрашивала есть ли у неё, что сказать по существу. Нет? Я вешала трубку.

Фразы "Как ты отцу в глаза будешь смотреть, неблагодарная?" и "Посмотреть бы, как тебя твои дети сдадут в богадельню!" звучали особенно часто.

"Тебя поили, кормили, выучили!!!"

Я росла в девяностые.
Нас кормил огород, на котором я впахивала, как проклятая, всё детство наравне со взрослыми. Лечение последствий (больной позвоночник и проблемы "по-женски") до сих пор обходится мне недёшево.

Училась я на бюджете.

Что дали мне родители?
Экзистенциальный ужас перед мужчинами.
Я люблю мужа. Мой муж добрый и нежный человек. Он не знает, что я вздрагиваю каждый раз, когда он повышает голос. Не на меня. А просто. Уронил что-то и матюкнулся. А я подскакиваю на месте и жду, что меня сейчас начнут бить. Шарю глазами по комнате, и в голове проносится "Что я сделала не так? Туалетную бумагу не той стороной повесила? Пол не подмела? Грязную ложку на столе оставила? Крошки от хлеба?"

Это длится считанные секунды. Просто рефлекс. Но это со мной навсегда. И не помогает ни психотерапия, ни таблетки.

Сотрудники дома престарелых сообщили мне, что забрали отца из больницы. Его перевезла коммерческая скорая помощь. Моё присутствие не требовалось. Я настроила в приложении банка автоматическую оплату.

Мать звонила. Кричала: "Меня тоже сдашь? Вот попроси у меня что-нибудь! Чтоб я ещё хоть раз тебе с детьми помогла!!"

Нервно смеюсь. Они-то мне в общем и не помогали.
Требовали внуков? Да. Чтобы как у всех.
Сидели с ними? Нет. Иногда брали их к себе в гости, когда дети уже пошли в школу и не нуждались в присмотре.

Что я чувствую?
Стыд. Я чувствую себя плохой дочерью. И стыд за то, что взрослая, устроившаяся в жизни женщина всё ещё боится отца. Хотя ударить он уже не сможет. Он сам даже ложку не поднимет. Но я в ужасе от нереалистичной мысли, что однажды он приедет ко мне.

И ещё я чувствую боль. Потому что я очень люблю папу.
Такого, знаете, абстрактного папу. С картинки. Который подкидывает в небо. Ведёт тебя за руку в школу. Дует на разбитые коленки. Говорит "Не реви, разберемся", когда ты приходишь к нему со своими проблемами.

Папу, которого у меня никогда не было.

Может, вы сейчас воспитываете ребенка, и руководствуетесь принципом "меня били и ничего, я нормальным вырос"?
Нет.
Не нормальным.
Вы выросли либо таким же чудовищем, как мой отец.
Либо таким же сломленным ничтожеством, как я.

Вот теперь всё.

Даже противно читать всю эту ахинею, не люблю людей, которые помешаны на жалости к себе, заняться больше не чем, взрослая тетка, фу.

И ещё я чувствую боль. Потому что я очень люблю папу.
Такого, знаете, абстрактного папу. С картинки. Который подкидывает в небо. Ведёт тебя за руку в школу. Дует на разбитые коленки. Говорит "Не реви, разберемся", когда ты приходишь к нему со своими проблемами.

Папу, которого у меня никогда не было.

Может, вы сейчас воспитываете ребенка, и руководствуетесь принципом "меня били и ничего, я нормальным вырос"?
Нет.
Не нормальным.
Вы выросли либо таким же чудовищем, как мой отец.
Либо таким же сломленным ничтожеством, как я.

Вот теперь всё.

Даже противно читать всю эту ахинею, не люблю людей, которые помешаны на жалости к себе, заняться больше не чем, взрослая тетка, фу.

Скорее всего также своих детей лупишь вот и раздражает этот пост.