Почему так много неграмотных людей?

А вы шуток не понимаете? Но были поэты поинтереснее Бодлера) уж не он один на белом свете

Какая тетка? Кроме вас, теток не вижу, даже по возрасту)

Ну, или дядька. Я не знаю кто вы там. Мне это совершенно неинтересно.

Что ж вы Бодлера защищаете, а других людей грязью поливаете?)А неудачи у всех бывают. Почему Бодлер - не дядька, например? Где критерий, по которому вы используете пренебрежительный тон по отношению к людям? А если предположить, что он был бы ваш современник и нахамил бы вам, то какова была бы ваша реакция?

Бесполезно. Она и по-русски не сможет набросать текст быстро. Полдня думает.
И основные понятия перевода не знает. Языки также.
Создает 20ю тему о своей рбразованности и культуре и как её парень променял на сисястую.
Харьковская марамойка.

Ваш комментарий сейчас характеризует только вас. Хамство . Мерзко. Вы пишите оскорбления от своего скудоумия. Продолжайте дальше, раз на другое ума и морально-этических качеств не хватает. Вы обычная озлобленная пожилая женщина. Таких только пожалеть остается. Токсичная и завистливая

Я не грязью поливаю, а смеюсь просто и вывожу на чистую воду. Так нагло врать про французский и так легко попасться!
"А вот если бы Бодлер..." А вот если бы то, а вот если бы это... Это вообще к чему? Не оскорбил же. История не знает сослагательного наклонения. Это только метафизическое
рассуждение, и, как прочие метафизические рассуждения, оно не имеет ровно никакой связи с реальной жизнью.

По поводу грязи - пытаясь ущемить другого человека на анонимном форуме, не имея понятия, о том какой он в жизни -дело не самое достойное. Вы можете глубоко заблуждаться и нанести незаслуженное оскорбление.
История не знает, зато знает психика. Просто интересно мнение. Как бы среагировали? Только честно!

Как и ожидалось,
весь аристократизм и интеллигентность у скудоумной Марфухи оказались поддельными. Тактичности Марфуха также лишена.
В интернетике Марфуха диванный эксперт по всему...от кастрюль до электроэнергетики.
Занимается словоблудием и самовосхвалением. Литературным русским языком не владеет, чувство юмора ущербное.
Менторствует и поучает. Истерит, когда садится в лужу.
Типичная Дуня из Хацапетовки , которая графоманит в сети.
Мама " филолог" и у " меня 2 образования".
Такие еще не вымерли. Как странно))))

Все. Авторша смылась.
Вылезет через полдня с новым бредом.

Да, тяжелый случай.
" Тактичности Марфуха также лишена. - я была более чем тактична на протяжении многих бесед.
В интернетике Марфуха диванный эксперт по всему...от кастрюль до электроэнергетики." - где доказательства того, что я что-либо говорю о электроэнергетике?

Но можете и дальше писать. Посмотрите, как вы по-хамски общаетесь. Ждите и далее комментариев здесь сутками. Я зашла, посмотрела и вышла, а вы здесь целыми днями ждете, кого бы унизить. Посмотрите тон, с которым вы пишите. Ни такта, ни нравственного здоровья. У меня мама действительно филолог, у меня действительно два образования в области искусства. Одно - практическое, другое относится к теории искусства. Здесь ничего удивительного нет. Многие сегодня получают образование и развиваются всю жизнь. Всю жизнь познавать - это самое интересное, что есть в жизни. Сочувствую тем, кто считает иначе. Я пишу без капли злобы вам, а вот вы так и будете думать целый день: а какую бы еще гадость написать на уровне подростка, который на анонимном форуме только и может язвить.

Тролль? А я все думала, что с нормальным человеком общаюсь. Все, всего доброго. Счастья и здоровья

Почему я защищаю Бодлера - - спросили вы. А мне что, поливать грязью первого поэта Франции? Зачем? Он никак не провинился.
Ну, если хотите про мифы, то хорошо.
Ээм...как бы я отреагировала на оскорбление от мифического Бодлера? Вряд ли бы он был поэтом, если бы жил в наше время. Это был бы уже другой человек, а не первый поэт Франции. И мне на мнение этого человека, который не был тем поэтическим гением, все равно. Бодлер невозможен в современном мире. Иногда его стихи - - картина города: грязная и серая. Париж сейчас не тот. Он первым подумался поэтизировать отвратительные вещи и смертт. "Цветы Зла" - - его искусственный рай, где он любуется собственным разложением. Реактулизация рая Данте на свой лад. Как он сравнивает труп лошади с картиной!
"То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно"
Или с цветами:"И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам... "
На какого-то там современного дядьку мне плевать.

Я думаю, он был бы поэтом, только его бы могли вдохновлять другие вещи. Конечно, мир меняется, но способ реализации остается. Во все времена есть поэты, которые не могут быть кем-то другим просто по складу психофизики

Сейчас, понятное дело, есть поэты. Новаторов, правда, мало — почти все придумано. Писал бы стишки и публиковал где нибудь на "стихи.ру"ахх). Масштаб личности не тот, нет тех мифо, которыми окутана фигура Бодлера. Да и этот поэт не был бы родоначальником целого движения в искусстве - символизма. Не был бы королём декаданса итд.
Я говорю на языке Бодлера - значит говорить на французском. Как Пушкин или Шекспир для России и Англии. Да, это именно язык Бодлера, а не Гюго. Его считаю первым поэтом Франции. Хоть до него были поэты.
А просто какой-то там (пусть и хороший) поэт меня бы особо не восхитил. Нет тех заслуг и того, за что я люблю Б.

Поэзия - это дело вкуса. Любить не воспрещается)
Ну время сегодня такое, что многое уже создано, а мы только пользуемся этим. Реалии времени

Марфутка
[2481237370]
19 мая, 11:53
#69
Гость
Про юг России как будто не знаете? Наивные люди.

А что тут знать? Хорошо у нас. Но ехать не надо! Уже тесно

По письму сразу определялась местечковость и южная говорливость хутора.
"Пишете, а не " пишите, и с мамой-филологом не знать этого - стыдобища. Но южные выходцы из сел говорят на суржике, потому ошибаются и на письме.
Хацапетовка. Как и оказалось. В посте выше и был задан вопрос о месте рождения. Письменная речь часто отражает и разговорную.
Хэкает и гэкает эта Марфутка. И сама не замечает.

Бахвальство и "аристократизм" коровника с тактичностью "калош в навозе" также свойственно Хацапетовкам.

Друг мой, я не хэкаю и не гэкаю. Здесь я живу в данный периоди своей жизни, так как имеем семейную недвижимость и дом. Также у меня по праву наследства московская недвижимость от бабушки в историческом районе города. Вы пишите и хотите уязвить, но выходить, друг мой, ну не выходит! Так как я-то себя знаю. 5 лет я отработала в театре - объездили многие страны, после травмы я решила оставить сцену. Скажите, вы решили просто проявить агрессию к незнакомому человеку? Вы хотите ответной агрессии? В общем, мое мнение - вы обычный тролль. Успехов вам и не болейте.

Приношу извинения за опечатки, реально тороплюсь. Ошибки по невнимательности вижу, можете радоваться, что они есть. Хоть будет вам занятие

Вы помните ли то, что видели мы летом?
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?

Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.

И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.

И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.

Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.

Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.

И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.

То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.

Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.

Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.

И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.

Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты — навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй.

Ох, а меня всегда напрягало воспевание упадка. Не знаю почему

Такой идет напор на читателя

В предместье, где висит на окнах ставней ряд,
Прикрыв таинственно-заманчивый разврат,
Лишь солнце высыплет безжалостные стрелы
На крыши города, поля, на колос зрелый —
Бреду, свободу дав причудливым мечтам,
И рифмы стройные срываю здесь и там;
То, как скользящею ногой на мостовую,
Наткнувшись на слова, сложу строфу иную.

О, свет питательный, ты гонишь прочь хлороз,
Ты рифмы пышные растишь, как купы роз,
Ты испарить спешишь тоску в просторы свода,
Наполнить головы и ульи соком меда;
Ты молодишь калек разбитых, без конца
Сердца их радуя, как девушек сердца;
Все нивы пышные тобой, о Солнце, зреют,
Твои лучи в сердцах бессмертных всходы греют.

Ты, Солнце, как поэт, нисходишь в города,
Чтоб вещи низкие очистить навсегда;
Бесшумно ты себе везде найдешь дорогу —
К больнице сумрачной и к царскому чертогу!

А вот это мне больше по душе!

Природа — строгий храм, где строй живых колонн
Порой чуть внятный звук украдкою уронит;
Лесами символов бредет, в их чащах тонет
Смущенный человек, их взглядом умилен.

Как эхо отзвуков в один аккорд неясный,
Где все едино, свет и ночи темнота,
Благоухания и звуки и цвета
В ней сочетаются в гармонии согласной.

Есть запах девственный; как луг, он чист и свят,
Как тело детское, высокий звук гобоя;
И есть торжественный, развратный аромат —

Слиянье ладана и амбры и бензоя:
В нем бесконечное доступно вдруг для нас,
В нем высших дум восторг и лучших чувств экстаз!

Один рядит тебя в свой пыл,
Другой в свою печаль, Природа.
Что одному гласит: «Свобода!» —
Другому: «Тьма! Покой могил!»

Меркурий! ты страшишь меня
Своею помощью опасной:
Мидас алхимик был несчастный —
Его еще несчастней я!

Меняю рай на ад; алмазы
Искусно превращаю в стразы;
Под катафалком облаков

Любимый труп я открываю
И близ небесных берегов
Ряд саркофагов воздвигаю…

___
Тут уже мрачнее всё...

GETINTENT
Когда веленьем сил, создавших все земное,
Поэт явился в мир, унылый мир тоски,
Испуганная мать, кляня дитя родное,
На Бога в ярости воздела кулаки.

«Такое чудище кормить! О, правый Боже,
Я лучше сотню змей родить бы предпочла,
Будь трижды проклято восторгов кратких ложе,
Где искупленье скверн во тьме я зачала!

За то, что в матери уроду, василиску,
На горе мужу Ты избрал меня одну,
Но, как ненужную любовную записку,
К несчастью, эту *** в огонь я не швырну,

Я Твой неправый гнев обрушу на орудье
Твоей недоброты, я буду тем горда,
Что это деревце зачахнет на безлюдье
И зачумленного не принесет плода».

Так, не поняв судеб и ненависти пену
Глотая в бешенстве и свой кляня позор,
Она готовится разжечь, сойдя в Геенну,
Преступным матерям назначенный костер.

Но ангелы хранят отверженных недаром,
Бездомному везде под солнцем стол и кров,
И для него вода становится нектаром,
И корка прелая — амброзией богов.

Он с ветром шепчется и с тучей проходящей,
Пускаясь в крестный путь, как ласточка в пол»т
И Дух, в пучине бед паломника хранящий,
Услышав песнь его, невольно слезы льет.

Но от его любви шарахается каждый,
Но раздражает всех его спокойный взгляд,
Всем любо слышать стон его сердечной жажды
Испытывать на нем еще безвестный яд.

Захочет он испить из чистого колодца,
Ему плюют в бадью. С брезгливостью ханжи
Отталкивают все, к чему он прикоснется,
Чураясь гением протоптанной межи.

Его жена кричит по рынкам и трактирам:
За то, что мне отдать и жизнь и страсть он мог,
За то, что красоту избрал своим кумиром,
Меня озолотит он с головы до ног.

Я нардом услажусь и миррой благовонной,
И поклонением, и мясом, и вином.
Я дух его растлю, любовью ослепленный.
И я унижу все божественное в нем.

Когда ж наскучит мне весь этот фарс нелепый
Я руку наложу покорному на грудь,
И эти ногти вмиг, проворны и свирепы,
Когтями гарпии проложат к сердцу путь.

Я сердце вылущу, дрожащее как птица
В руке охотника, и лакомым куском
Во мне живущий зверь, играя, насладится,

Я сердце вылущу, дрожащее как птица
В руке охотника, и лакомым куском
Во мне живущий зверь, играя, насладится,
Когда я в грязь ему швырну кровавый ком.

Но что ж Поэт? Он тверд. Он силою прозренья
Уже свой видит трон близ Бога самого.
В нем, точно молнии, сверкают озаренья,
Глумливый смех толпы скрывая от него.

«Благодарю, Господь! Ты нас обрек несчастьям,
Но в них лекарство дал для очищенья нам,
Чтоб сильных приобщил к небесным сладострастьям
Страданий временных божественный бальзам.

Я знаю, близ себя Ты поместишь Поэта,
В святое воинство его Ты пригласил.
Ты позовешь его на вечный праздник света,
Как собеседника Властей, Начал и Сил.

Я знаю, кто страдал, тот полон благородства,
И даже ада месть величью не страшна,
Когда в его венце, в короне первородства,
Потомство узнает миры и времена.

Возьми все лучшее, что создано Пальмирой,
Весь жемчуг собери, который в море скрыт.
Из глубины земной хоть все алмазы вырой, —
Венец Поэта все сиянием затмит.

Затем что он возник из огненной стихии
Из тех перволучей, чья сила так светла,
Что, чудо Божие, пред ней глаза людские
Темны, как тусклые от пыли зеркала».

Скажи, откуда ты приходишь, Красота?
Твой взор - лазурь небес иль порожденье ада?
Ты, как вино, пьянишь прильнувшие уста,
Равно ты радости и козни сеять рада.

Заря и гаснущий закат в твоих глазах,
Ты аромат струишь, как будто вечер бурный;
Героем отрок стал, великий пал во прах,
Упившись губ твоих чарующею урной.

Прислал ли ад тебя, иль звездные края?
Твой Демон, словно пес, с тобою неотступно:
Всегда таинственна, безмолвна власть твоя,
И все в тебе - восторг, и все в тебе преступно!

С усмешкой гордою идешь по трупам ты,
Алмазы ужаса струят свой блеск жестокий,
Ты носишь с гордостью преступные мечты
На животе своем, как звонкие брелоки.

Вот мотылек, тобой мгновенно ослеплен,
Летит к тебе - горит, тебя благословляя;
Любовник трепетный, с возлюбленной сплетен,
Как с гробом бледный труп, сливается, сгнивая.

Будь ты дитя небес иль порожденье ада,
Будь ты чудовище иль чистая мечта,
В тебе безвестная, ужасная отрада!
Ты отверзаешь нам к безбрежности врата.

Ты Бог иль Сатана? Ты Ангел иль Сирена?
Не все ль равно: лишь ты, царица Красота,
Освобождаешь мир от тягостного плена,
Шлешь благовония и звуки и цвета!

Пляска смерти.
(Эрнесту Кристофу)

С осанкой важною, как некогда живая,
С платком, перчатками, держа в руке букет,
Кокетка тощая, красоты укрывая,
Она развязностью своей прельщает свет.

Ты тоньше талию встречал ли в вихре бала?
Одежды царственной волна со всех сторон
На ноги тощие торжественно ниспала,
На башмачке расцвел причудливый помпон.

Как трется ручеек о скалы похотливо,
Вокруг ее ключиц живая кисея
Шуршит и движется, от шуток злых стыдливо
Могильных прелестей приманки утая.

Глаза бездонные чернеют пустотою,
И череп зыблется на хрупких позвонках,
В гирлянды убранный искусною рукою;
- О блеск ничтожества, пустой, нарядный прах!

Карикатурою тебя зовет за это
Непосвященный ум, что, плотью опьянен,
Не в силах оценить изящество скелета -
Но мой тончайший вкус тобой, скелет, пленен!

Ты здесь затем, чтоб вдруг ужасная гримаса
Смутила жизни пир? иль вновь живой скелет,
Лишь ты, как некогда, надеждам отдалася,
На шабаш повлекли желанья прежних лет?

Под тихий плач смычка, при ярком свеч дрожанье
Ты хочешь отогнать насмешливый кошмар,
Потоком оргии залить свои страданья
И погасить в груди зажженный адом жар?

Неисчерпаемый колодезь заблуждений!
Пучина горести без грани и без дна!
Сквозь сеть костей твоих и в вихре опьянений
Ненасытимая змея глазам видна!

Узнай же истину: нигде твое кокетство
Достойно оценить не сможет смертный взгляд;
Казнить насмешкою сердца - смешное средство,
И чары ужаса лишь сильных опьянят!

Ты пеной бешенства у всех омыла губы,
От бездны этих глаз мутится каждый взор,
Все тридцать два твои оскаленные зуба
Смеются над тобой, расчетливый танцор!

Меж тем, скажите, кто не обнимал скелета,
Кто не вкусил хоть раз могильного плода?
Что благовония, что роскошь туалета?
Душа брезгливая собою лишь горда.

О ты, безносая, смешная баядера!
Вмешайся в их толпу, шепни им свой совет:
"Искусству пудриться, друзья, ведь есть же мера,
Пропахли смертью вы, как мускусом скелет!

Вы, денди лысые, седые Антинои,
Вы, трупы сгнившие, с которых сходит лак!
Весь

Я люблю тебя так, как ночной небосвод...
Мой рассудок тебя никогда не поймет,
О, печали сосуд, о, загадка немая!
Я люблю тем сильней, что, как дым ускользая
И дразня меня странной своей немотой,
Разверзаешь ты пропасть меж небом и мной.

И в атаку бросаюсь я, жаден и груб,
Как ватага червей на бесчувственный труп.
О, жестокая тварь! Красотою твоей
Я пленяюсь тем больше, чем ты холодней.

Привидение: Стих
Я, как ангел со взором суровым,
Под твоим буду снова альковом.
Я смутить не хочу тишину,
С тенью ночи к тебе я скользну.

И к тебе прикоснусь я лобзаньем,
Словно лунным холодным сияньем;
Ты почувствуешь ласки мои,
Как скользящей в могиле змеи.

Утро бледное снова ты встретишь,
Но пустым мое место заметишь,
И остынет оно при лучах.

Пусть другие подходят с мольбою:
Чтоб владеть твоей юной красою,
Я избрал средство лучшее — страх.

Вы меня немного "заразили" Бодлером

Там ещё важная тема о том, что все тленно кроме искусства

"Что тленной красоты - навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй"

Он сохранил её в своей поэзии

Лучше стихи обсуждать. Это гораздо конструктивнее. Ну или хотя бы просто прочитать строки

Соглашусь. Рукописи не горят)

В переводе это «Падаль». Только отвечать нет смысла, потому как снова напишешь, что я это забила в гугле. За 30 сек не написала, так как я не сижу 24/7 на форуме и не мониторю каждую секунду ответы в теме. Странно спрашивать такое человека, который читает Бодлера

Как это я понятия перевода не знаю, если я правильно перевела твой текст, написанный русскими буквами с французского на русский? Ещё и назвала автора строчки? И я не «полдня думаю», я не живу на форуме 24/7

Пиши по русски давай
Я то знаю что ты читать не умеешь. Понятно, что ты знаешь перевод через гугл, ты же вчера гуглила это и перевела в гнуле строчеку
30 сек пошли

Как это я вру про французский, если я реально его знаю и правильно перевела фразу? Ещё и назвав автора строчки

Я не обвиняю тебя, если ты за 20 сёк напишешь
Пошло

Если знаешь - пиши une ch.. Русс буквами.
А ту строчку ты через гугл пол дня переводила

Короче, ничего не знает. Знала бы - сразу написала. Прошло уже больше 30 секунд. Если и нагуглишь чо, то уже понятно откуда знания. Легко быть умной с гуглом под рукой, мисс гугл

Даже читать не умеет по фр) а пишет, что знает его. Аха).

Мазанка на южном хуторе - дом " на югах"
Хрущоба родителей в южном городишке - семейная недвижимость.
Московская недвижимость в историческом районе от бабушки - это халупка от завода бабуле - лимитчице. которая приехала работать в Москву воон с того хутора.

Аристократизм там и не бывал. Селухи выехали в города и получили вышку " искусствовед" и "филолог". А гонору то и бахвальства.

Запомни, Марфа в навозе. Интеллигентный человек и потомственный аристократ не будет так.. как ты.. выпендриваться.
Он просто грамотно напишет по делу.
Это называется ДОСТОИНСТВО.
Твой же уровень - это Блонда Харьковская. Вы похожи.
Хорошо..что ты вернулась в Хацапетовку. Это твой "шесток"

Вернулась? Я родилась в Москве, наши корни отсюда. А я живу на два города и города эти не последние. Но я в отличии от вас отношусь хорошо к разным людям: будь они из сельской местности или из города. Да, на ТЫ мы не переходили. Будьте добры, соблюдать дистанцию и просьба не беспокоить меня более хамством. Я просто оставила комментарий, что есть два разных типа людей: есть люди с гуманитарным складом, а есть люди -технари. Откуда вы, тролли, налетели? Энергией подпитаться? Совсем оголодали

Уважаю людей за их качества, за душевность, а на форуме можете самоутверждаться, как многие тролли, которым заняться в жизни нечем.

Меня начали оскорблять, еще даже не зная ничего обо мне. Просто, когда (о ужас!!!) я посмела сказать, что не использую мат в реальной жизни. Что ж такого? За что такая немилость? Почему так агрессивны некоторые люди к иному мнению? Нет терпимости совсем

Ну не ругайтесь, люди

Лучше вот еще послушайте....

Афанасий Фет — На заре ты её не буди: Стих

На заре ты её не буди,
На заре она сладко так спит;
Утро дышит у ней на груди,
Ярко пышет на ямках ланит.

И подушка ее горяча,
И горяч утомительный сон,
И, чернеясь, бегут на плеча
Косы лентой с обеих сторон.

А вчера у окна ввечеру
Долго-долго сидела она
И следила по тучам игру,
Что, скользя, затевала луна.

И чем ярче играла луна,
И чем громче свистал соловей,
Все бледней становилась она,
Сердце билось больней и больней.

Оттого-то на юной груди,
На ланитах так утро горит.
Не буди ж ты ее, не буди…
На заре она сладко так спит!

Федор Тютчев — Весенняя гроза (Люблю грозу в начале мая): Стих
Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний, первый гром,
как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом.

Гремят раскаты молодые,
Вот дождик брызнул, пыль летит,
Повисли перлы дождевые,
И солнце нити золотит.

С горы бежит поток проворный,
В лесу не молкнет птичий гам,
И гам лесной и шум нагорный —
Все вторит весело громам.

Ты скажешь: ветреная Геба,
Кормя Зевесова орла,
Громокипящий кубок с неба,
Смеясь, на землю пролила.